Carla,
O outono está no fim. Caíram as folhas, os cabelos, as saias. Logo o ar impassível desabará sobre nós e o vento cortante rasgará nossas fibras. As lãs sairão dos armários e os jeans se misturarão a botas, luvas e capas. As gentes esconderão o corpo, as vezes com elegância e dignidade, as vezes com extravagância e agrura.
Vivemos o último suspiro do verão, os dias em que ainda é permitido usar mangas de camisa para passear nos vinte centígrados.
São as últimas horas em que sair da cama, entrar no banho, lavar a louça, caminhar com o cão não são tarefas das mais penosas.
Os ipês cor de rosa começam a chegar. E talvez seja essa a boa notícia desse lado do hemisfério. Colorido nas árvores, daqui a pouco a pintar tapete no asfalto.
Pra mim o outono nunca foi prenúncio de inverno, sempre finalzinho de verão. De qualquer maneira é transição. E você sabe o que essas passagens fazem dentro da gente, né? Viramos bicho, bestas a obedecer a natureza e nos guiar por suas fases. Tenho medo do frio, do escuro, dos dias menores, dos ventos uivantes, das longas noites… Um mês para esse encontro.
Sei que para sua média anual do Amazonas a notícia de friozinho pode parecer bálsamo, causar inveja e saudade. Mas não se engane, Carla, é o verão se despedindo e isso nunca é bom.
O mar está gelado, o sol tem preguiça de boiar por muitas horas no céu, os finais de tarde em aquarela são cada vez mais raros.
Apesar da iminente mudança, as prestações continuam chegando, a geladeira se esvazia, a gasolina acaba. Apesar do novo instante que se anuncia em nossa cíclica vida, é preciso arregaçar as mangas, seguir para o trabalho, bater o ponto. É preciso desprezar a mudança e continuar.
Seria bom se você estivesse por aqui, pelo menos poderia apreciar sua coragem louca de sair da cama antes das cinco da matina, de pular em piscina fria, de se encantar com geada na grama e de explicar minhas nuances com a chegada da estação.
Seria bom se você tivesse por aqui!
Vinho. Pra mim, inverno é a estação dos vinhos. Recebo Baco de braços abertos. Isso quando temos inverno, é claro… O verdadeiro inverno é privilégio para poucos.
Me identifiquei em seu texto, pois sinto a dor da Carla. Belas palavras!